A mano armada

Publicado: 9 mayo, 2010 en Poemas

No podría decirte,

aún cuando apuntas el arma hacia mí

que te odio siquiera un poco.

la resignación; te confieso,

en el momento de la huida,

o tal vez segundos después,

te llamaré bastardo hijo de puta

que la redundancia es legítima cuando expresa

veramente lo sondable en el estómago.

Dirá alguien “está bien que estemos bien”

Alguien se inconformará por lo perdido

¿qué me has quitado?

Algunas cosas que ya no quería y

otras tantas que adoraba como cristiano medieval

mis listas de asistencia; mi cadena de favores,

mi libro de Baudelaire, que te deprima

mi pipa y mi tabaco, muérete de cáncer,

mis cosas que no eran mías

pero con las que tengo tanto amor

y tanto tiempo.

Cuando te vayas, granuja –y será la forma más bella

en que me referiré a ti y a los otros hijos de puta-

seguirás siendo el punto más débil de la escala evolutiva,

la parte más elemental, más primitiva, más infame

de una sociedad elemental, primitiva, infame,

Cuando te vayas tendrás lo que nos hurtaste a todos

dinero, equipos que te puedes meter por el culo,

por mí está bien

lo que tengas no te quita lo granuja

ni a ti, ni a los otros dos hijos de puta.

Yo caminaré las calles nuevamente

Como en la canción que seguramente en tu naquez no has escuchado

en tu farmacia cerebral no has entendido

Levantaré la frente y enderezaré la espalda,

A lo mejor te dedicaré un pensamiento: “debiste matarme rata, hacerlo memorable”

un frío helado en la espina

un calor eterno en el pecho

Poesía del crimen, maldito, bastardo.

Levantaré la frente y enderezaré la espalda.

No importa lo que te hayas llevado, fíjate bien,

Yo aún lo tengo.

Y tus insultos, y tu pistola, y tu innoble mirada

detrás del rostro cubierto con la roja franela,

no te hacen más noble, granuja,

ni más poderoso, hijo de puta,

seguimos siento más nosotros, seguimos siendo

mayo 2009

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